¡LLEGA EL VERANITO!

¡Sí, parece que ya llega el veranito! A través de la ventana que os escribo se ven unos rayitos de sol un poco cubiertos de alguna nubecilla que otra, pero ¡qué narices! puedes salir a la calle con manga corta, a pesar de que ello no quita para que te acompañe una chaquetita fina para cuando caiga el sol... ¡hace bueno y se nota! Por aquí aún hoy se ven los restos del desfile de esta mañana -qué vergüenza, lo he seguido desde la tele, ayer hasta las tantas con Doardo- y bueno; no es que todo ello sea santo de mi devoción, pero ha sido bastante emotivo desde el momento en el que los de la tele han puesto a mi ciudad por las nubes y siempre éso es una alegría para el cuerpo y mente :)

Por los Madriles bien, aunque el Súper Marqués decidió que hubiera clase el Sábado... ahí que me planté... tuve que buscar hotel... ni pensión ni hostal... ¡lo mío era tener un hotel en pleno Paseo de la Castellana de cuatro estrellas! Jejeje, como una reina que me he sentido, dejando la tarjeta en números rojos y bañándome con pompitas, durmiendo en una cama de dos por dos (metros) y viendo botellas de Moët Chandon en el minibar, que reposaban junto con cacahuetes y barritas de Biomanán... ¡dulce tentación! En clase asimismo todo fue de perillas, ambos días... a ver esta semana que entra... jejeje.

Mientras, me pongo súper fashion para esta tarde... gafas pera y maquillaje rosa, de la cabeza a los pies... ¡a comerse el mundo se ha dicho!

UN DÍA "CHOF"

Hay días en lo que parece que te sale todo al revés, que no das pie con bola y parece que todo es como una bola de nieve en un alud: Cada vez se va haciendo más y más grande y ya es imposible frenarla. Así me he sentido hoy, jopelinas. Tenía un examen importante que puedo ya dar por suspendido (a pesar de que ya sabéis que no soy de ésas que tiran la toalla tan fácilmente) y al que iba como un flan, las pastillas esas famosas de Erbakalm o como diablos se llamen hacen efecto... hasta un cierto punto, porque por mucho que al tragarlas se te alojen en el estómago, una parte de ellas permanecería -o debería de hacerlo- en el coco, en la mente... soy tan nerviosa que me pongo como un obús y no puedo controlarme. Hacía tiempo que no me pasaba, desde mis años en BUP, en Matemáticas... hasta que las abandoné hace casi diez años...

No sólo éso... hoy me ha llamado "El demonio" (corramos un tupido velo) y me ha puesto a caldo por cosas que hice mal en un pasado. Estuve a punto de no cogerle la llamada porque me imaginaba que iba a hacerlo, pero mi educación me dice que responda y que hable. Ahí que se tira dándole a la tarabica y yo respondiendo como una gilipuertas en monosílabos y a agachar la cabeza como una idiota. Seré ídem... y que tendré que volver a echármelo en cara... en fin.

Luego que me llega un correo del Súper Marqués y tengo que hacer noche el Viernes en Madrid. Hay clase el Sábado. Me muero de ganas. Juas juas juas. Sí, yo soy la de fuera, la que se come ocho horas de tren todos los Viernes como quien no quiere la cosa. Me hace una gracia terrible, o sea que te lo juro.

Y para rematar, veo al pichiguay de dos posts anteriores, tan flamante estudiando y saludándome con la manita... fariseo, que eres un fariseo... como diría el otro... "más falso que un yogur de chorizo" Se le ve tan aplicadito, tan modosito, con sus cositas de marca y ese aspecto desaliñado buscado aposta, que todo lo demás es pura apariencia... que venga Valdés Leal ahora y le haga un retrato en plan vanitas. Vanidoso y encima, estúpido.

En fin. Que mañana será otro día.  Por cierto, me operan de la rodilla :(  Ya os contaré.

LA VIDA ES SUEÑO

No, chicos, nada de Calderón de la Barca. Hablo de los sueños. Si pensáis que voy a hacer un análisis exhaustivo sobre su significado o cosas similares, estáis muy equivocados. Lo que sí contaré será que nos pasamos (si mal no recuerdo) casi nueve (9) años de nuestra vida soñando. Con las horas que hago yo en la cama (principalmente durmiendo, jejeje) creo que estaría casi mi edad... Ya lo dice mi madre, que soy como las mantas. Fuera de coñas, se aconseja dormir para que repose el cuerpo y la mente (las ocho horas de rigor) y para que se nos oxigene el cerebro, para que se nos renueve la piel y nos pongamos guapísimas (las féminas) o que sin darse cuenta casi, salga una pelusilla que luego habrá que quitar (a los hombres).

Pues eso. Últimamente sueño unas cosas rarísimas... ya sea la fatal muerte de alguien (como de Albertito y de su tío, qué extrañezas; ya que luego aparecen en otro sueño vivitos y coleando) o que a alguien le da el jamacuco y aparece mi amigo Shankara en bata blanca (sobre todo en un Madrid castizo y pijo a la vez) o que me encuentro con alguien pero que ha cambiado de físico (como por ejemplo, Niko; la última vez que soñé con él se había hecho una rinoplastia y llevaba piercings; cuando en la vida real los odia) o lo más frecuente, que me encuentro en una peluquería surrealista y me dejan el coco como una bola de billar, o me hacen un corte espantoso, o un color horrible. Lo que más me suele pasar es que me afeitan enterita y me quedo tan ancha, ni me molesta ni nada. Quedo agradecidísima. Al peluquer@ no se le ve, la voz es muy familiar para mí. Será que ver tanto tiempo rapada a mi amiga Karmentxu me ha hecho mella. De todas formas no sé, igual hasta un día me da la tolada como a Chinchinchírs (Britney Spears). Dicen que soñar ésto significa que te vas a quedar sin blanca en breves, tendrás bancarrota. (¿será por eso que Freud nunca se quedó calvo, en el sentido más literal de la palabra?)

Ayer justamente soñé que iba en bici y que me paraba un agente. Y poco más adelante otro. No sé. Tal vez estoy desvariando. La cara del agente era la de Javivi, mi profesor de la autoescuela, pero la voz era la de Shankara. Me empezaba a chillar -además de ponerme una hermosa multa- que no me podría examinar si tenía las ruedas pinchadas, sobre todo la de atrás, que parecía una morcilla. Yo le decía medio llorando que no había hecho nada que fuera contra la seguridad vial, que lo aprobaría cuando me sintiera preparada y que me dejara marchar; que ya pagaría. Pero él erre que erre, que no me puedo examinar si tengo las ruedas picadas cual condón agujereado. Me acordaba -en el sueño- de ese anuncio en el que dicen que "a mí me examinan los conos".

Además, tengo la fabulosa capacidad de recordarlos a todo lujo de detalles. Otra vez soñé con mi amiga Kla, que aparecía -yo- por su casa, y ahí que la veía, llorando porque la acababa de mandar a freír espárragos su amigo Davide. Pobrecina, con lo bien que me cae... y él también... o cuando era pequeña, que soñé que se descolgaban las lámparas del pasillo y les salían brazos y piernas, diciéndome que hiciera "la patata". Era hacer el pino, simple y llanamente, mientras yo empezaba a decir toda llorosa: "Mikolápiz, mikolápiz". La lámpara se partía de risa y volvía a su sitio originario, donde le salían unas blondas de color rosa y blanco.

En fin. Puede parecer que me he tomado un tripis, que llevo toda mi santa vida colocada de narices, pero no es así. Puede que fuera... el sueño. :)

¡PORRAS!

A veces siento ganas de retorcerte el pescuezo y dejarte ahogado ahí, sin respiración, gafitas de mierda. Me gustaría decirte a la cara todo lo que pienso de ti, ¿sabes? Porque ya me he hartado de tus estupideces, de tus tonterías, de que me tengas como el pito del sereno día sí día también. Babi82 es buena, pero no tonta. Y me apetece hacerte saber que eso es cierto, que aunque no te lo parezca, soy capaz de decir las cosas claras. Por mucho que me digas que no sé hablar, que no sé vocalizar. Pues ya ves. Que puedo expresarme mejor que tú, porque sé que no vales nada, que eres pura basura y no me corto al decirlo.

Sabes que yo soy sincera, y que no me interesa tu vida, por muy alucinante que ésta sea. Al igual que tu súper-novia. Podéis ir a mil sitios juntos, podréis ser más listos que la madre que pan con queso, podréis saber mil idiomas, pero no tenéis humildad. Ni personalidad. Siento que os estáis riendo de mí en la santa cara, con vuestros santísimos cojones y/o ovarios, al igual que vuestros amigos, que claro, son pijiguays y alucinantes. Tan repelentes como vosotros, que ni siquiera os dignáis a llamarme. Ah, sí, claro que llamáis. Para lo que os parece. Para pedirme apuntes y luego copiármelos. Total, son tan buenos... es que tu profesor no te da las cosas tan mascadas como a mí. Pero por otro lado estos guiones son basura. Me lo echas en cara, que vaya asquito, que cómo se me ocurre hacer unos temas tan espantosos con los súper guiones que manda mi profesor. Hombre, por Dios.

Lo qué ya pasa de castaño oscuro es que de todo ésto he tardado en darme cuenta. Cuando nos dieron la beca para la misma ciudad -por supuesto, tu súper chica te tuvo que acompañar, si no es que os moríais de pena- me parecías majo, pero días antes te había dejado unos apuntes que aún no han vuelto. Y ambos estallábais en risas mínimas cuando os los pedía. Qué cara tan dura, santo Dios, qué jeta. No sé cómo no llegas a pisártela. Tal vez debería decirte éso que dice mi madre cuando se cruza con alimañas de la clase a la que tú perteneces, "date la vuelta, creo que has perdido algo", "¿el qué?", "pues la vergüenza".

Me parece inútil seguir escribiendo. Sé que vas a seguir haciendo de las tuyas, a tocarme los ovarios, pero ten por seguro que no me dejaré tocar un pelo. Ya sabes, soy buena, pero no tonta. Y que sepas que soy mejor persona, que tengo decencia, que tengo educación. Sólo te digo que te vaya bonito, que os vaya bonito y por favor, hacedme el ídem, de no volver a aparecer en mi vida porque juro que, tal y como dices tú, "os piso la cabeza".

Hasta nunca.

DE MAYOR QUIERO SER (CONSERVADOR) JEFE

Pues sí, señoras y señores. A tres años y medio, a la famosa pregunta de marras, "qué quieres ser de mayor?" una servidora respondió que JEFE. Así, como suena. Jefe. Ya me imaginaba en un despacho ultramoderno, ergonómico y con unos ventanales inmensos con los que poder ver el mundo desde abajo. Ellos como hormigas y yo como el ser superior. Evidentemente, ésto sólo me lo imagino ahora cuando me sale la vena de arpía. Jejeje. O si no, me imagino en un estudio súperpijo-osea-monísimo mandando que me traigan el café o me manden firmar y/o sellar mil papeles.

¡Sigh! Tengo que volver a la cruda realidad y hacer los temas como dice Poyeyito (mi profe, que como es canario arrastra un poco las Y; y vale que Soraya la triunfita fuera de Badajoz como mi nena Mery, pero me da lo mismo como que lo mismo me da) o si no el tribunal me va a comer (me adentro en boca de lobo) o si no me los como yo con patatuelas guisadas como las que me pusieron con mero el otro día en MadriZ. En fin. Que creo que me toca ponerme las pilas en el culo y salir despegando como un cohete a la voz de ya. Lo que más me anima es que soy la más joven de mis compañeros, y según lo que dice la web del Ministerio. Y es que me encanta ser la excepción de la regla. Ya lo decía Morruto (mi profesor de Filosofía en el Insti) cuando me encantaba ir a la contra y mezclarle Kant por Aristóteles o quien diablos fuera. (Pintochinto, perdóname, tú me entiendes bien, no hagas caso a Rina, que te está liando)

Barbie Rina, bebe y camina. O no sé qué decía Susy cuando le entraban celos de Pintochinto. Aggg... saber que me gustaba ese gafotas-gafinas de Gustavín (no el repijo, otro) y con aire de súperlicenciado-osea-yo por la Pontificia de Salamanca o quién sabe qué. En fin. Aggg otra vez por el en fin. Poyeyito me lo ha pegado. ¡Socorro!

Pues eso, que de mayor quiero ser (conservador) jefe. Hay que echarle ovarios y armas de mujer. Como en todo, para hacer una tortilla de ilusión y felicidad... (porras para Lis y la propia Susy, que lo veían todo por el lado malo)

FELIZ CUMPLEAÑOS AL "GRAN HOMBRE"

Hoy es el cumpleaños del Gran Mago, del Gran Hombre. De Claudio Baglioni. Hace 56 añitos, la verdad es que no los demuestra por varios motivos. 1, está como un roble de fuerte; 2, se cuida mogollón; 3, está como un queso (con permiso de su novia) y no sé qué más, lo importante es que ha cumplido un año más, demostrando día tras día que es un artista como la copa de un pino.Asimismo, este año se cumplen 40 años desde que grabó su primera canción ("Annabel Lee"), y a pesar de que sólo contaba 16 añitos, demostraba con creces su valía... no obstante, el éxito le llegó cinco años más tarde... pero ésto es otra historia que ya contaré...

Joooo, me estoy alejando del tema, qué boba... ya le felicité a las 12 de la noche como un clavo, en la web española que lleva mi amiga MC (www.soloclaudio.com)... a pesar de que no soy una fan de ella de esas que se pasan lloriqueando a moco tendido cuando lo escuchan (me emociono, eso sí) o chillan como histéricas si le ven o le oyen decir cosas dulcísimas (prefiero que me arrulle su voz rota) y demás.

Bueno, que me enrollo… ¡ FELICIDADES, CLAUDIO ! y que cumplas muchos más.

En la imagen: Un “pequeño gran disco” en español, con sus grandes éxitos de los años 70. Es del 2005, por si a alguien le interesa.

TORTURA CHINA

Tortura china, así defino yo cuando me hacen una limpieza de cutis. Entre exfoliantes que parecen arenas, los dedazos de la esteticista hurgando en tu cara que te abrasa, el ácido glicólico o como se llame abriéndote los poros... bufff... lo único que me presta de la hora y pico que me tiene tumbada en la camilla son dos cosas; una, lo bien que me queda la cara después de unos cuantos días (a pesar de que cuando salgo parece que me han quemado la cara como a las mujeres árabes) y dos, cuando al terminar me extiende con un pincelito específico una mascarilla blanca y cubriente durante cinco-diez minutos y posteriormente a oscuras, para que me relaje.

Pues bien, así ha sido el día de hoy, con idas y venidas de la esteticista, me ha calcado la friolera de 47 euros... menos mal que sólo me las hago dos veces al año; (y posteriormente me la paga mamá, jejeje) en invierno y verano... de momento podré lucir un cutis guapo el veranito, con el maquillaje que más me gusta, me daré mascarillas de las mías, probaré colores y tendencias nuevas...

Como veis, la tortura tiene su recompensa... Para estar bella hay que sufrir :)

SONRISAS Y LÁGRIMAS

Después de una breve ausencia, ya estoy aquí para contaros que he pasado día y medio compartiendo risas, tristezas, cosas; momentos, con mis amigas Laratus, Mery, Marian, Notti y Lorelolailo, como había dicho en otro post. Ha sido todo tan bonito que me ha dado pena despedirme de ellas. Mis cucaias... seguro que ya han llegado a sus destinos rerspectivos y estarán pensando en todo lo que hemos vivido en estas 48 horas escasas...Pero empecemos la historia por un principio: Todo fue porque Mery quería venir a ver al cantante mejicano Luis Miguel junto con Notti y Laratus.

A las tres les vuelve locas -no tanto como el Gran Mago pero similar- y al ver que venía Mery decidí ir, aunque "el Luismi" no me entusiasma demasiado. Por eso no fui al concierto. Y visto que a Lorelolailo le encanta, ahí que se fueron todas, junto con Marian, que quiso darse una alegría "pal" cuerpo, que se lo merece. Y también vino Loli, una sobrina de ésta. En cuanto salgo de la Academia, llamo a Laratus para saber por dónde andan y ahí que me esperan... yo con un cague... pensaba que me iba a perder -habráse visto, con todo el mundo que llevo pateado- y ahí que las veo nada más salir de las entrañas de la ciudad... besos... abrazos... todo maravilloso... nos entregamos regalos (chocolate, dvd´s, flores...) y salimos a dar una vuelta a tomar algo, a que nos dé el aire. Y esperamos desde allí a Lorelolailo y Notti.

Entre confidencias, llega la hora de la cena y nos vamos a un mesón precioso. Y la comida y el trato súper agradable... nos hacemos fotos... comemos las seis del mismo plato... y al hotel, hay que levantarse pronto.Extrañamos las tres la cama, Mery nos cuenta a Marian y a mí cuentos terroríficos... cuentos dulces... todo como la vida misma... y finalmente nos quedamos dormidas, mientras me llega un sms de Shankara -lo veo tres horas más tarde- en el que me dice que mañana me llamará.

Desgraciadamente no nos podremos ver -él y yo- pero a ellas sí. La mañana la pasamos las tres de la habitación, entre centros comerciales y risas; Laratus nos presenta a sus preciosos hijos y el tiempo se me echa encima para coger el tren... que pierdo pero que cojo otro a la media hora. Quedo con Duby por el camino, iremos a un restaurante chino -nuestro favorito- y allí nos contaremos todo...En fin... que este finde se me ha hecho muy corto... pero ya sabéis... "lo bueno, si breve, dos veces bueno".

CUMPLEAÑOS INFELIZ

"Cumpleaños infeliz... tócate la... nariz..." Por no decir otra parte del cuerpo. Resulta que hoy es el cumpleaños de un chico que consideré mi amigo por unos cuantos años, y que sigo considerando hoy día; pero desde hace unos meses él ha decidido de poner tierra de por medio. De la manera más gilipuertas. Pero yo, como siempre, iré a lo mío y me vestiré de recuerdos. Y sin embargo no me dejaré invadir por la melancolía y la tristeza.

A este chico, que es de la provincia de Madrid, le conocí durante unas vacaciones de verano en la provincia de Alicante. Yo estaba con mis padres en un apartamento y él tenía el suyo propio. Bueno, de su familia. Y muchas veces coincidíamos a comprar el periódico, la comida... o en la misma playa. Resultó ser un chico bien majo, un buenazo; y así, nos dimos las señas y los números de móvil; ya que de aquella ninguno tenía Internet y cuenta de correo. Lo que yo pensé que sería un "rollito" (a pesar de que nunca hubo nada, ni allí ni más adelante) pasajero terminó convirtiéndose en una amistad verdadera. Nos llamábamos de vez en cuando, nos mandábamos postales o sms por el cumpleaños del otro... y al cabo de un año aterricé en Madrid con una excursión de la Universidad. Se lo dije y, casi año y medio después, nos volvimos a ver. Me llevó a su casa a las afueras de Madrid, vi otra vez a sus padres, me invitó a cenar, volvió a acompañarme en el coche a la vuelta al hotel... además de descubrir que guardaba todas mis cartas en una caja de fotos. Éso fue todo un puñetazo de placer. Me quedé petrificada y contenta al mismo tiempo.

Así pasaron otros tres años, casi cuatro, más. Hasta una tarde-noche fría de Noviembre del año pasado 2006. Como ya os he dicho, estoy en Madrid yendo a clase a preparar Oposiciones, y aproveché para llamarle y decirle que si nos podíamos ver. Lo había intentado más veces pero casi nunca podíamos, él porque salía tarde de trabajar y yo porque tenía el tiempo justo para llegar a coger el tren en Chamartín. Pues bien, quedamos después de clase en Serrano; pero me mandó un mensaje mientras estaba en clase diciendo que vernos mejor en el Santiago Bernabéu, ya que él es un socio-hincha-forofo-galáctico. Y de paso la susodicha parada de metro era a dos de las mías, de donde la estación. Pero no tenía que preocuparme, él me acompañaría en coche. ¿Conclusión? Salí tardísimo de clase, le avisé para decirle que llegaba tarde... y el móvil que no lo cogía. Pude hablar con él ya en el tren. Porque recibí un sms suyo en el medio tiempo diciéndome que se había marchado porque le había dejado más plantado que a una lechuga. No era cierto, evidentemente, y me pidió perdón. Yo también le pedí perdón por haber salido tarde, pero noté un resquemor en su voz que no me gustó nada.

Así pasó un mes y llegaron las Navidades... le llamé... le mandé sms... le dejé comentarios en su blog para saber que era de él... y me encontré que lo tenía todo apagado o que me borraba los comentarios. Hoy me he vuelto a rebajar en la más profunda de las miserias mandándole un sms -es su cumpleaños- y evidentemente no me ha respondido. ¿Qué opináis vosotr@s, queridos amigos? Yo no tengo ni palabras, os lo juro. Me da mucha pena, mucha, porque era un chico bien majo.

Lo que más me consuela es, aparte de su recuerdo, que hoy es el cumple de Ale, otro buen amigo. Pero ése nunca me va a fallar...

TARDE S.P.M.

Lo prometido es deuda. A las pocas horas de escribir el anterior post, disfruté de una Tarde S.P.M., es decir, sólo para mí. Salió tan bien, tan redondita y tan perfecta que me encanta recordarla. Ahora os lo contaré a todos vosotros...

Pues bien, para empezar me puse mis vaqueros pitillo que me encanta cómo sientan (esta tarde les tengo que tirar a lavar sin falta, están marranísimos, jejeje) junto con mi camiseta gris de dibujo infantil y encima el chaleco-camiseta-prenda multiusos; para rematar bolso y deportivas doradas; junto con un maquillaje imperceptible y unas gafas pera vintage que eran de mi tío. Sí, gafas de hombre. Que luego me mancaron toda la oreja derecha por algo que tienen en la patilla. (ya lo miraré) Di un paseo a paso ligero durante una hora y me entró el hambre, pero me aguanté. Me hago una sesión de fotos a mí misma que igual luego publico, parezco Serafín Zubiri pero me da igual. Y la cámara que se atranca, jolín... pero las fotos salen.

Puse el famoso CD de Cocorosie a toda metralla mientras llenaba la bañera con un gel de mandarina de The Body Shop, exfoliante, que huele a gloria bendita. Y la leche corporal a juego. Agua calentita, toallas suaves y un pijama precioso y suave esperan en la banqueta.

Pero ahora el baño. Chapoteé, reí yo sóla mientras el inalámbrico y el móvil reposaban en el bidet por si sonaban y pitaban en soledad (la pena es que el portero automático no me lo puedo llevar y descolgar de la pared, jejeje). Me aclaré con agua ardiendo, menos por las piernas -de rodilla para abajo- que las mojé con agua fría. Tengo unas varices de impresión, así que... Me sentía como una mezcla de sátiro-fauno y una Venus emergiente de las aguas, cual Botticelli pintó. Y lista a prepararse la cena mientras otro disco suena, esta vez uno del gran mago.

Me preparo unos tallarines con ajo y pimentón -aglio, olio, peperoncino- la cual receta me dio Pedrisco (lo único que le agradezco en esta vida a semejante personaje) y me encanta. Ni una gota de carne o pescado. Un yogur de soja con mango y papaya -de los que anuncia José Coronado, están buenísimos- y una Coke -como diría mi amiga Laratus- mientras me vuelvo a ver en el Vídeo Liebre. Meto los cacharros en el lavavajillas, apago la tele porque atonta y me pongo delante de esta pantalla brillante. En el MSN no hay nadie interesante. Snniff, Mery se ha marchado cuando entro yo. Cagüen... le hago un toque pero nada. A los diez minutos aparece junto con Laratus. Nos tiramos casi dos horas hablando de nuestras vidas y chorradas varias -vaya nivel de confianza hemos adquirido, jejeje- para posteriormente felicitar a ambas dos, porque son mamás. Y servidora que se imagina con un tripón como de aquí a Teruel. -sí existe, de hecho ayer por la noche tocaba David Civera en Navatejera-

En fin, que ha sido una tarde-noche muy agradable. ¡Habrá que repetirlo!

¡QUÉ CRUZ!

Después de unos cuantos días sin escribir, vuelvo al ruedo, con ganas no de que me pille el toro sino de agarrarlo por los cuernos y hacer unas faenas en los que me lleve, evidentemente, orejas y rabo. Son unos días en los que me encuentro literalmente pegada a un asiento que me hace engordar cada vez más -cachis... quiero llegar al verano como un colín y no sé si lo conseguiré- a un sol engañoso-asqueroso que muestra viento fuerte y por tanto no puedo ponerme la ropa guay, a personas que sólo me hacen caso cuando les da la gana... en fin, creo que lo mejor que tenga que hacer es "ajo, agua y resina". (evidentemente no voy a poner el significado entero)

Lo que más me consuela es que la semana que viene me quedo en la capi con mis cucaias... Laratus, Mery, Lorelolailo, Notti, Cuore e incluso hasta se apunta Shankara, que últimamente no está de gira (a pesar de que toca hoy en la Castellana) pero no es fijo. También querría venir Karmen, pero últimamente noto que ha cambiado bastante (¿por qué?), además de que he descubierto alguna cosa peor, no me haría demasiada gracia verla. A poner buena cara y te quedas como una santa. (virgen, no lo sé)

La banda sonora que me acompaña en estos días se llama "Cocorosie", (The Adventures of Ghosthorse and Stillborn, una preciosidad de las hermanas Cassidy en el que mezclan folk, hip-hop y atmósferas que recuerdan a Kate Bush) "Claudio Baglioni" (Viaggiatore sulla Coda del Tempo, no podría faltar el gran mago; este disco data de 1999, pero es una verdadera delicia para los oídos, con esa portada tan metafísica, preciosa; que recuerda a las pinturas de De Chirico o Carlo Carrà) o incluso música clásica... o el Vídeo Liebre, que no me canso de verlo, una y otra vez...

Creo que esta tarde me prepararé una tarde S.P.M. (es decir, sólo para mí) pero ésto ya os lo contaré mañana... para ver cómo ha salido. Mientras, seguiré sumergiéndome en la lectura, la música y una compañía inmejorable: Mí misma.  : )

 

¿UN CUERPO DIEZ? MEJOR SANO

Últimamente, y como todos los años por estas mismas épocas, todas las revistas femeninas se plantean que sus lectoras lleguen al verano con un cuerpo morenísimo, sin imperfecciones y listo para que tu chico te lo devore a dentelladas y que provoque envidias por doquier. Por imperfecciones entiendo celulitis, heridas, estar como un vaso de leche y demás. Que tu chico te lo coma quiere decir que para que leas estas publicaciones tienes que ser heterosexual a la fuerza, si eres lesbiana no te sirven sus consejos de nada. Pero ésto es otro asunto.

He visto, asimismo, programas como los de Dove de la belleza real, que cada vez que lo veo me revientan, porque las chicas de las fotos salen tan requetespléndidas en sus propias carnes, y nunca mejor dicho; felicísimas de haberse conocido y mostrando unas lorzas descomunales. Y lo digo yo, que gasto una 48. O una 50. No lo sé. Me encanta salir en fotos, y en Formentera e Ibiza me he hecho fotos tal y como vine al mundo, pero en revistas no saldría jamás. Éso es venderse.

La única campaña que me ha gustado hasta la fecha y es más de lo mismo, es la que lanzó The Body Shop hace unos cinco años. Colaboré con ella, interesándome por la marca (es hoy el día en que uso alguno de sus productos, sea colonia, gel o crema corporal) y por lo que prometía una muñeca (creo que se llamaba Margaret, no me acuerdo) entradita en carnes y que las lucía con descaro y mucha simpatía. La ponían a la venta (la muñeca) por un precio que me parecía un tanto desorbitado; por éso no la compré, unido al hecho de que ya no tengo edad para jugar con muñecas. Pero me hizo gracia... y reflexionar.

Ahora mismo, a punto de cumplir un cuarto de siglo, reconozco que sólo he hecho dieta (y supervisada por endocrino) una vez en mi vida, hace casi siete años. Estaba como una vaca y adelgacé muchísimo, pero no lo volvería a hacer porque me quitaba muchas cosas ricas (¡sigh!) y tenía las manos frías (mi seña de identidad, bueno, una de ellas; es mis manos siempre calientes, sea la época del año que sea) y los pómulos marcados. Comí más y engordé algo más. Así, me terminé encontrando en un estado de yoyó permanente, hasta hace dos años que perdí bastante peso pero porque hacía ejercicio.

Paso de dietas. Prefiero estar a gusto con mis curvas pero sana. Que es lo primero para estar bien en una misma piel.

En la foto: La muñeca de The Body Shop.

HABITACIÓN DE HOTEL

Ayer he tenido que hacer noche en Madrid debido a que esta mañana tenía clase allí. Para recuperar la de Viernes Santo, mira tú. Por este artilugio que se supone tan inteligente, que busca todo, que encuentra todo, que sólo le falta hacer sus cosas... me encuentra un hotel cercano de la Academia de dónde voy a clase. Perfecto, pero... Vaya, vaya, con el Google... a veces con este cacharro y lo que encuentra dan ganas de decirle: "Una y no más, Santo Tomás".

La Academia donde voy a clase se encuentra en uno de las zonas más "in" de la capi (Serrano, Parque del Retiro, Barrio de Salamanca y demás) pero nada hace sospechar que unas manzanas más allá, más allá de las montañas y los lagos y los mares y los confines de la tierra se encuentra una cutrez. Ésto es Madrid. Castizo y puro. Bien, pues según el Google, hay un Hostal de una estrella con un nombre muuuy atractivo: "GLORIA". Voy con sonrisa bobalicona por las calles y en mi mente la canción homónima de Umberto Tozzi: "Glo-ria, Glo-ri-a-a-a, fal-tas en el ai-re, Glo-riaaaaa". La primera en la frente: Se encuentra en un lugar de tapeo, sentido único, pizzarrines en mil idiomas (con traducciones malísimas) anunciando japi auer (el inglés no es mi fuerte, lo reconozco) y barriladas y guiris y mil carcajadas. Subo en un ascensor estrecho en el que quepo de ancho pero no de largo. Llego al cuarto piso y me abre un paisano con aspecto imprevedible, cara de bonachón pero por cuatro voces que dá puedo asegurar que daría miedo hasta al mismísimo coco. No hay recepción, por supuesto, pero por una cosa encontrada por el famoso programa de las gafitas poca cosa se puede esperar. El precio, dicho sea de paso, es irrisorio e ínfimo: 25 euros. Y sin desayuno. Claro.

La habitación huele a col hervida y a lejía. Limpia, sí. Pero sin bañera. Sólo un triste lavabito sin luces reposa empotrado contra una pared que pide a gritos una mano de gotelé. La bañera, pregunto. Ah, está en la habitación de al lado. Bien. Toallas. Quiero toallas. Ahí le he dejado una. Es... de... manos. Pero para el cuerpo, ¿no hay? No. Y se va. Me quedo sola ante el peligro, ante la decrepitud que se cierne sobre mi cabeza. Arreglo mi aspecto de provinciana engañada y salgo para clase. Pero lo malo no ha hecho nada más que empezar: La clase va bien, pero la cena... ay la cena. Minutos antes acababa de oír a Claudio Baglioni en un Cortinglés (gracias Alberto. Ya te lo dije, ¿verdad?) de la zona. En español. "Naaaadie como túúúú..." y aviso con la mano temblequeante a mi amiga Laratus que está con la niña. Por eso no nos hemos visto para tomar un cafeluco. Y desembolso 30 euros por un CD importado de ese chico (¿o señor?) de nariz aguileña que no me acuerdo de su nombre. Vaya por Dios. Y ceno en un Pans que está casi vacío pero que está lleno, lleno de mierda y de camareros que no se mueven. Una chica gordinflis con un tanga que le enseña todas las lorzas se morrea con su novio. Una con piercings se cabrea si la golpeo con la bandeja y con mi impaciencia. Y me dan un bocata frío y de goma. Llamo a Duby para que me venga a buscar mañana. No contesta. Y yo pienso en mis 30 euros tirados a la basura. Aggggg.

Y pago por todo ello, pago por un Häagen Dazs con toppings no pedidos, lidio con una camarera brasileña con sonrisa falsa de cascabel oxidado por ello y me lo como. De putísima madre. Ñam ñam. No me importa engordar. Total, falta la traca, la mascletá y todo lo demás. Llego al hotel, y de repente me acuerdo de las tres fatídicas llaves: Ninguna abre y me veo obligada a llamar por el telefonillo, el paisano se avinagra pero con esa cara no lo parece. Claro que no. Y me desvisto y me peleo con persianas y ventanas y con ese cristal que me llama de todo menos bonita. He engordado mucho. Y qué. “Ma come vorrei fare a pezzi quella luna idiota”, dice alguien con toda la razón del mundo. Pero me corroe una duda cruel, ¿luna de astro celeste o luna de cristal? Bah. Apago las luces, no sin antes haberme metido en esa cama que huele a desinfectante que tira para atrás, y giro, vuelvo a girar y doy mil vueltas. Dos caricias para conciliar el sueño. No puedo. No. Y al final sale él. El de los 30 euros y otro chico. Y así hasta las 7 de la mañana, en el que pájaros pían y me despiertan una vez más, como los guiris y los coches y los jóvenes y los ciclomotores pero que yo también soy una de ellas y decido levantarme con el tiempo justo para hacer una cola inútilmente, para tomarme un desayuno delicioso-delisoso pero que me sienta fatal, lo único que me consuela es llevar una cami de color rosa fresa que me recuerda a una de Benetton de mi infancia. 

Vuelvo a clase, con sonrisa igual de estúpida para luego llegar a la estación con tiempo justo y comerme otras cuatro horas de tren. Y bostezar y comer y reñir con la que tengo al lado. Será lo único que me consuele hasta llegar a casa y encontrar una mano amiga... no de Duby, que se marchó a quién sabe dónde, sino de mi padre, que siempre estará allí donde más lo necesite…

LIEBRE LIEBRE QUIERO SER

¡Qué bien! Hoy me ha llegado el doble DVD con las grabaciones del Taller que hice el pasado invierno en el MUSAC, llamado como este artículo. Saber que estuve a punto de llamar al que lo ha organizado... para saber cuándo nos lo mandaba... ¡qué casualidad!

Nada más llegar a casa he encendido la tele y me he puesto a verlo... ¡qué risa! ¡qué recuerdos! ¡qué... culo más grande tengo! y... ¡qué... pelo tan corto! Me veo súper rara, a pesar de que sólo han pasado cinco meses... pero bueno, ha estado bien para el recuerdo, para ver la gente que participó y con la que me sigo viendo o llamando...

Asimismo esta tarde he ido a la pelu y me he dejado flequillo. A la moda total, junto con un pelo liso. A ver cuánto dura. Y mañana de viaje... ¡qué lata! Sí... si fuera de vacaciones aún, pero no... a estudiar. Snifff....

En la foto: Cartel del Taller.

SÁBADO POR LA TARDE

Visto que hoy una web que frecuento desde hace poco más de un año cumple cinco años, voy a hablar de la persona de la que se habla allí. No fue una casualidad el (re)descubrir este personaje, dado que hace casi seis años mi profesora Cristina, de la Escuela Oficial de Idiomas, se encargó de ello. Y gracias a eso le pude poner rostro. Podía haber pasado perfectamente sin lograrlo, pero bueno, no estaba de más.

Bien, después de estar hablando de él, ya es hora de que diga su nombre: Claudio Baglioni. Yo siempre pensé que era argentino, y que estaba en perenne estado de resfriado, ya que su voz era (y aún es) bastante ronca, como si estuviese afónico. Y no era argentino sino italiano. La letra de la canción con la que le descubrí se llama como el título de este post, "Sábado por la tarde" ("Sabato pomeriggio" en italiano) y está fechada de 1975. A pesar de que yo no había nacido todavía, y cuando descubrí esta canción era ya muy tarde (los 90), mis padres tenían (y tienen todavía) un tocadiscos con muchos vinilos de 33 y 45 revoluciones. Muchas veces soñaba despierta poniendo este disco, (u otros) electrocutándome, rompiendo agujas o, en el peor de los casos, rallando discos a los que tenía cariño. Pero éste sigue, sano y salvo. Asimismo, el cantante Miguel Bosé versioneaba una canción que luego descubrí que era suya: "Mi libertad" ("Mia libertà" en Italiano y que posteriormente ha derivado en mi nick en la susodicha web)

Le perdí la pista hasta el 2001, en que le descubrí con otras tres canciones más: "Porta portese", "¿Y tú cómo estás?" y "Pequeño gran amor", todas ellas datadas entre los años 1972 y 1978. Desapareció sin dejar rastro... hasta que descubrí esta web, en el que he conocido gente muy interesante... de persona o por Internet, y lo más importante: Pude cumplir mi sueño hace un mes, en la ciudad italiana de Padua. Sí, donde San Antonio. Y disfruté... y reí... y lloré... y me emocioné...

Pero en mi mente tendré para siempre esa voz ajada cantando lo siguiente:

Gorrioncito ¡Qué melancolía!
En tus ojos muere el día ya.
Excusa si la culpa ha sido mía
si no puedo retenerte más.    

¿Adónde fueron mis amores
que surcaban mares
que cruzaban vívidos
volando que los vence el llanto
malheridos ya?
No te marches...te ruego.
    
Gorrioncito ¡Qué melancolía!
Pues sin tus caprichos ¿yo qué haré?
Pero cada cosa que fue tuya    
con el alma rota buscaré.

¿Adónde fueron esos tiempos    
que soñaba el viento
que cruzabas vívido    
gritando contra el cielo:
"No me dejes solo no"?
No te marches...no te marches.

Yo sin ti moriré,
yo sin ti sufriré,
yo sin ti quemaré    
todo el sueño mío.

Solo y lejos de ti
¡Di qué haré yo sin ti!

Yo sin ti...
yo sin ti.
    
Lentamente el sábado se va.
Gorrioncito, dime dónde estás.

Tú no te acuerdas que emigrábamos    
como dos gaviotas.
Yo quisiera ver tus manos     
y tenerlas, calentarlas...
Gorrioncito, no,
No te marches...no te marches.    

Yo sin ti moriré,
yo sin ti sufriré,
yo sin ti quemaré
todo el sueño mío.

Solo y lejos de ti
¡Di qué haré yo sin ti!

Yo sin ti...
Yo sin ti.    
    
Solo y lejos de ti    
¡Di qué haré yo sin ti!

JE NE REGRETTE RIEN

Esta tarde he decidido pasar de dietas, de calorías y de chorradas y me he premiado con un hermoso helado. De nata y chocolate, con sus almendritas. Acababa de salir del Cortinglés (gracias Alberto por tus abreviaturas de funcionario, gracias gracias gracias) de dar un garbeo a ver las reformas que han hecho a la Planta Baja (que no de precios, todo o caro está allí: joyería, perfumería, bolsos...) y a que me dieran una muestra (que resultó ser una señora miniatura con todas las letras, con lo que me gustan esos telarijos) de Bulgari de Rose Esentielle o como se llame.

Dicho y hecho. Vi el puesto de helados en la salida y no me lo pensé dos veces. Me senté un un banco de un parque cercano a zampármelo y así, entre gritos de niños, música maquinera de coches que pasaban y voces de madres y padres el helado ha hecho un hueco en mi estómago... y en mi trasero.

Sólo que no me va a entrar la merluza rebozada de la cena... :)))

CÓMO CONDUCIR CON TACONES Y NO MORIR EN EL INTENTO

Ya es lo suficientemente difícil aprenderse de manera correcta -y aprobar- el código de la circulación, para despuès dar infinidad de clases prácticas con un profesor avinagrado-para posteriormente vértelas con un examinador igualmente delicioso, para que te apruebe después -no sin ciertas reticencias- para posteriormente tener en tu poder un papel rosa plegado en tres -ahora tarjetín cual de crédito (no das a ello) o de visita (¿de médico?)-

Y más aún si eres mujer y, aparte de tu hermosa L de novel (que no nobel, que yo sepa el carnet no te lo expiden en Suecia aunque en este santo país no tiene euro) debes de llevar otra L. La de lerda. Y la de lenta. Y algo más grande, que no se ve (¿o sí?), pero que se nota a leguas... me refiero a la tan tristemente conocida frase de "mujer al volante, peligro constante".

Como mujer y como conductora (y novel, ¡sigh!) me encargaré de correr ríos de tinta virtual diciendo que no somos tan malas conductoras (nos costará aprobar el dichoso carnet, pero luego no tenemos tantos accidentes como ellos. Que chulean de aprobar todo a la primera y luego no darse leñazos... habráse visto. Tendrán coco frío, tendrán reflejos... pero luego se cabrean si el de delante no se mueve, si les adelantan, si les pitan... se ve que la conciencia está ahí, raac, raac, remordiéndoles.

Que se jodan. Así saben lo que es perder los nervios al volante. Ah, y la L es un lastre, una vergüenza. ¿Conductor nuevo y por consecuencia, inexperto? ¡Ni hablar!

Conduzco con tacones, a las 8 de la mañana en una ciudad pequeña pero si hay embotellamiento no hay quien pare, con un sol puñetero que te deslumbra y te toca los ovarios, ni tu música favorita que sale de la radio o del cd que te has puesto para empezar bien el día no surte efecto. Pierdes los nervios como un hombre, pero sufres como mujer. Y chillas. Y pitas. Y dices tacos como una verdulera o como... un camionero. Aunque sólo lleves un biplaza.

Llevas tacones, te has pintado los labios y uñas, te miras por el retrovisor por si se te ha corrido el rímel, riñes al bebé porque no se está quieto, hablas por el móvil con tu mejor amiga de tu último ligue a pesar de que te quitan puntos... eres mujer.

Y conductora.

(en la foto: Tamara Lempicka en un autorretrato suyo de 1926. Una de las primeras conductoras, con carnet, tacones y muchos, muchios ovarios...)

UNA LLAMADA INESPERADA

El otro día, bien temprano, me llamó   *, pero se confundió. No pensaba llamarme a mí, sino a otra persona que ambas conocemos y con la que comparto nombre. Estuvimos hablando un rato, pero dejé que ella se expresase.

Está triste. Hace dos semanas parecía todo lo contrario, en el concierto de nuestro cantante favorito (Claudio Baglioni), que nos hicimos más de mil kilómetros, al igual que otros tantos, italianos y españoles, gente que no conocíamos casi nada salvo por contacto en el foro. Se la veía serena, feliz; pero nada más lejos de la realidad... resulta que se está separando del marido... para él es (ya) su segunda separación, pero para ella no... los hijos del anterior matrimonio de él son para ella casi sus hijos, se ha encariñado con ellos en estos poco más de quince años juntos... y lo está pasando muy mal.

Así, decidió, después de hablar conmigo, hablar con la otra persona con la que comparto nombre: Triángulo de Zurich. A Granada. A León. Pero no la dejaremos sola. Claudio es una de las razones que la empujan a vivir y a seguir adelante, para ser cada día más feliz... como nos dice él mismo en su canción "Por el camino":

"Por el camino... verás que no estás tú solo... por el camino verás latir tu corazón..."

Se lo deseo de todo ídem... un abrazo.

LA ESTACIÓN DE LOS AMORES

La estación de los amores, la estación de las penas, la estación de las alegrías, la estación de las lluvias llega ya.

Es primavera, y a pesar del mal tiempo generalizado en todo el país, se respira en los días (son más largos) y la gente comienza a hacer acopio de vestimentas más ligeras y frescas, sobre todo en regiones más calurosas (aunque el tiempo no acompañe) o incluso por parejas que se besan por la calle, niños que en sus vacaciones de Semana Santa corren y juegan al ver los primeros rayos de sol... estamos ya en Abril y a medida que suban las temperaturas (si Dios quiere, el miércoles) podremos ya salir con manga corta, estar en terrazas a tomar un refrigerio...

En mi zona nunca hay que fiarse, por mucho que yo sea una chicarrona del norte (como bien me dice F.J.) puedo coger resfriados, y gordos. Aquí sí que es gráfico eso de "hasta el 40 de mayo, no te quites el sayo".

Será mucho exagerar, aunque si el refrán lo dice... por algo será.

De momento me conformo con las previsiones metereológicas para esta semana... :)))

CÓMO SENTIRSE SOL@ EN MITAD DE LA GENTE

No paro de darle vueltas.

Mi amigo F.J. ha abandonado la web de la que llevaba perteneciendo desde hacía algo más de dos años. Por motivos personales, dice. Y le creo. Pero lo que no puedo soportar es que el malestar que llevaba arrastrando desde hacía unos días se ha visto acelerado gracias a comentarios absurdos, a la falta de noticias, a la difusión de rumores falsos sobre su persona, etc... espera que se le siga considerando como amigo, y aún así la gente le menosprecia, le desea biena suerte... pero de una manera muy superficial.

Él es fuerte, le da lo mismo, pero le duele que le hagan ésto. Como le podría pasar a cualquiera.

Sólo espero que todo le sonría, en el terreno afectivo, laboral y... ¿por qué no? Amistoso.

Ahí estaremos los que le consideramos su amigo. Auténtico.

Como diría su grupo favorito (The Beatles):

"Let it be, whispered words of wisdom, let it be"